Le combat des foulques Fulica atra
Le Duel des Foulques
Un tumulte inhabituel déchire le silence alors que je longe les rives vers le port de pêche d’Auvernier. Je chemine sur l’étroit sentier de forêt riveraine, coincé entre les eaux du lac et le grondement de l'autoroute. En ce jour de fin février, la végétation semble encore pétrifiée par les assauts d’un hiver tenace, malgré une timide douceur. Seules les mousses exultent dans cette éclaircie : sous les squelettes dénudés des arbres, le sol s’illumine d’un vert presque fluorescent qui ne parvient pas à étouffer l'écho des cris. Si les mésanges entament déjà leurs joutes nuptiales, ce n’est pas leur chant qui guide mes pas aujourd'hui. Ce vacarme que je traque chaque année, c’est celui de la Foulque macroule (Fulica atra) en plein combat.
Ce spectacle brutal et éphémère n’éclate qu’aux premiers tressaillements du printemps. Pour s'assurer les meilleurs sites de nidification, les mâles se transforment en guerriers : ils s’affrontent toutes griffes dehors, le corps renversé en arrière, frappant la surface de l'eau avec une fureur impressionnante.
« Armé » de mon boîtier, j’accélère le pas, fébrile à l’idée d’immortaliser cette parade sauvage. Arrivé face aux îles artificielles d’Auvernier, le constat est immédiat : une vingtaine d'individus sont là. Pourtant, le calme est revenu. Chaque oiseau vaque à ses occupations : l’un plonge, un autre lisse son plumage, un prétendant tente une approche maladroite vers une femelle. La crainte me gagne : vais-je, une fois de plus, rentrer bredouille avec cette photo idéale pour seul bagage mental ?
L’affût m’a appris une vertu cardinale : la patience. Le niveau du lac est bas, trop bas pour une prise de vue depuis le chemin qui m'imposerait une plongée écrasante. Je jauge le mur de soutènement. En me laissant glisser deux mètres plus bas, je pourrais atteindre le fond sans que l'eau ne dépasse mes bottes. L'hésitation est brève : pour être à hauteur de regard, il faut se mouiller.
Je me retrouve ainsi, les pieds dans trente centimètres d'eau, précairement assis sur une saillie rocheuse encore immergée la veille. Durant trois heures, le temps s’efface. Puis, comme obéissant à un signal invisible, l'effervescence reprend. Les foulques s’excitent, les cris fusent et les duels éclatent enfin aux quatre coins de mon champ de vision. La lumière est parfaite, l'action est au rendez-vous. Je déclenche.
Je vous livre ici ces quelques instants de grâce sauvage. Je garde pour moi la morsure du froid et la douleur sourde dans mon dos, héritée de mon siège de pierre humide. Mais qu'importe : demain, j'y retourne. Les accouplements approchent, et je sens déjà l'appel de l'image suivante.
Un tumulte inhabituel déchire le silence alors que je longe les rives vers le port de pêche d’Auvernier. Je chemine sur l’étroit sentier de forêt riveraine, coincé entre les eaux du lac et le grondement de l'autoroute. En ce jour de fin février, la végétation semble encore pétrifiée par les assauts d’un hiver tenace, malgré une timide douceur. Seules les mousses exultent dans cette éclaircie : sous les squelettes dénudés des arbres, le sol s’illumine d’un vert presque fluorescent qui ne parvient pas à étouffer l'écho des cris. Si les mésanges entament déjà leurs joutes nuptiales, ce n’est pas leur chant qui guide mes pas aujourd'hui. Ce vacarme que je traque chaque année, c’est celui de la Foulque macroule (Fulica atra) en plein combat.
Ce spectacle brutal et éphémère n’éclate qu’aux premiers tressaillements du printemps. Pour s'assurer les meilleurs sites de nidification, les mâles se transforment en guerriers : ils s’affrontent toutes griffes dehors, le corps renversé en arrière, frappant la surface de l'eau avec une fureur impressionnante.
« Armé » de mon boîtier, j’accélère le pas, fébrile à l’idée d’immortaliser cette parade sauvage. Arrivé face aux îles artificielles d’Auvernier, le constat est immédiat : une vingtaine d'individus sont là. Pourtant, le calme est revenu. Chaque oiseau vaque à ses occupations : l’un plonge, un autre lisse son plumage, un prétendant tente une approche maladroite vers une femelle. La crainte me gagne : vais-je, une fois de plus, rentrer bredouille avec cette photo idéale pour seul bagage mental ?
L’affût m’a appris une vertu cardinale : la patience. Le niveau du lac est bas, trop bas pour une prise de vue depuis le chemin qui m'imposerait une plongée écrasante. Je jauge le mur de soutènement. En me laissant glisser deux mètres plus bas, je pourrais atteindre le fond sans que l'eau ne dépasse mes bottes. L'hésitation est brève : pour être à hauteur de regard, il faut se mouiller.
Je me retrouve ainsi, les pieds dans trente centimètres d'eau, précairement assis sur une saillie rocheuse encore immergée la veille. Durant trois heures, le temps s’efface. Puis, comme obéissant à un signal invisible, l'effervescence reprend. Les foulques s’excitent, les cris fusent et les duels éclatent enfin aux quatre coins de mon champ de vision. La lumière est parfaite, l'action est au rendez-vous. Je déclenche.
Je vous livre ici ces quelques instants de grâce sauvage. Je garde pour moi la morsure du froid et la douleur sourde dans mon dos, héritée de mon siège de pierre humide. Mais qu'importe : demain, j'y retourne. Les accouplements approchent, et je sens déjà l'appel de l'image suivante.
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